Ange-gardien (3)

Un ange en prison

La prison empeste. Ce n’est pourtant pas le pire. Mais Mohammed ne veut pas penser au pire. Le pire va revenir…

Le pire revient toujours.

Pour le moment il dort dans la pourriture qui lui sert de couche. Dans une heure – ou deux heures – ou dix minutes – ou trois heures s’il a de la chance – on le réveillera. Et on lui posera encore des questions. 

Les questions non plus ce n’est pas le pire.

Le pire vient quand ses bourreaux se taisent et le forcent à répondre. 

Jusqu’à présent, il a réussi à ne pas devenir fou. Il dort, profite de ces quelques précieuses minutes de sommeil avant que le rock and roll poussé à plein volume ne lui explose les tympans. Ses geôliers aiment bien ça. La lumière si vive qu’elle lui brûle les yeux à travers ses paupières, aussi, ils aiment bien. 

Il s’endort dans l’odeur immonde de ses propres déjections. Et devient fou.

Il faudrait être fou pour voir un ange dans sa cellule.

Un ange ensanglanté. Un ange en larmes. Un ange dont les plumes rougies tombent une à une comme des feuilles en automne. Comme des pétales de rose. Un ange si beau et si détruit.

Un ange-gardien qui murmure inlassablement :

« Pardon… pardon… pardon… »

Marine